Curupira
As portas do teatro estão abertas. O espetáculo já vai começar, as luzes da plateia se apagam.
No palco, as cortinas abertas deixam o público a sós com a escuridão. Aos poucos, percebe-se uma luz suave que cobre o chão de folhas secas. Música e vento sopram das coxias.
Fecham-se as portas que separam o teatro da tarde ensolarada. Cresce o silêncio. A escuridão e os sons da mata engolem o mundo e fazem brotar um friozinho na barriga dos espectadores. Tudo é novo e enigma no teatro. Um assovio lá longe distrai o pensamento. Outro assovio… De novo e bem mais perto! Risos. Tem um engraçadinho na plateia — é o que o público pensa. Mas agora o assovio vem da coxia, e para lá também caminha o foco da atenção…
Curupira, meu amigo, é assim: um assovio aqui, outro mais adiante e, quando se vê… Não tem mais jeito. Não tem mais volta. É assim o coisinha: meio bicho, meio gente, meio assombração. Se é que pode haver três meios…
Quando se vê, o teatro engoliu a gente e Curupira está mais vivo e esperto do que nunca. O espectador-leitor-ator que se cuide. O engraçadinho está escondido onde ninguém poderia imaginar. Alguém aí ouviu um assovio?.